¡La muerte sí es el fin!

 

    «La muerte sí es el fin», musitaba una y otra vez, mientras se balanceaba abrazando sus piernas que dobladas acogían su cabeza entre ellas, haciendo que su contorsionado cuerpo pareciera un apretado ovillo. Al mismo tiempo, su respiración se aceleraba más y más, cerrando sus ojos con fuerza para no seguir viendo las alargadas sombras, que se asemejaban a brazos sin cuerpos saliendo de las paredes de la pequeña estancia, y que simulaban querer atraparla.

            El sudor frío recorría todo su atenazado cuerpo, el esfuerzo que ejercía era tan grande que todos los músculos le dolían hasta tal punto que no podía ya casi resistir. El pavor que crecía en su interior le hacía pensar que, si abría los ojos y se erguía, esas sombras terminarían por capturarla, engulléndola, llevándosela al lugar donde sería envuelta en tinieblas por toda la eternidad.

            «La muerte sí es el fin», recitaba sin parar en un intento de ignorar a la parca maldita que, escondida en algún resquicio, se reía del suplicio al que era sometida por esas siluetas deformes, cuyos tentáculos intentaban atraerla hacia ellas para ahogarla, tejiendo su cuerpo con finos hilos para luego a placer ir devorándola lenta, muy lentamente. Una espesa tela de araña en la que había caído de forma incauta, y de la que no sabía si podría escapar; sus fuerzas, cada vez más mermadas por una lucha sin tregua, parecían no tener fin.

            Exhausta y desesperada, se aferraba a un único pensamiento que era el que le permitía no caer derrotada, la certeza de saber que con la muerte llegaría el final, le hacía resistir más allá de lo que nadie podría haber imaginado en una mujer de apariencia tan frágil. Un ser que, sacudido por el infortunio desde antes de nacer, yacía ahora intentando gastar las pocas fuerzas que le quedaban en pasar a ese otro lado, donde le esperaba una muerte que en realidad sería un despertar a la verdadera vida.

            La muerte sí es el fin, el fin del dolor, de la miseria, de la decrepitud que el paso de los años de forma burlona marca en la lozana piel, el fin de un mundo que aparta, como si de gente infecta se tratase, a aquellos que se rebelan contra toda norma establecida por los que no dudan en imponer su voluntad, por medio de castigar los cuerpos y las mentes de los crédulos que, para su perdición, terminan confiando en los opresores que, sin pensárselo, no vacilan en devorarlos una vez se hayan servido de ellos, tirando sus carcasas viejas y vacías con el mismo desprecio que se desprenden de la basura.

            Ella lo sabía, y por eso intentaba huir, escapar. Pero ¿cómo desaparecer de un mundo que en realidad es una cárcel?, ¿cómo salir, cuando los ojos de las sombras lo vigilan, lo escudriñan todo? No hay lugar en el planeta, por recóndito que pueda parecer, que no conozcan, que no esté controlado por aquellos que se alimentan del miedo que ellos, por medio de adoptar las más variadas formas, suscitan en los habitantes de este mundo. Una savia que degustan poco a poco, hasta dejar sin esperanzas, sin ilusiones, presas del temor a la muerte a los seres que se rinden como esclavos sin saber que lo son. Ahí está su victoria, su poder, su triunfo final se acerca porque todos duermen, son como autómatas que creen actuar por voluntad propia, que se piensan libres cuando la realidad es que sus vidas están sujetas a horarios, a explotación, a un sufrimiento del que son consentidores, esperando con resignación la muerte, sin saber que en realidad ya están todos muertos.

            Sin embargo, en su ignorancia se sienten llenos de vida, porque no entienden lo que realmente significa esa mágica palabra; si lo supiesen, no ignorarían que la vida no duele, no es sufrimiento, no es desesperación, carencias, sinsabores y temor. La vida no es devorarse unos a otros, no es la ley del más fuerte, no crea seres débiles, hambrunas, enfermedades y desesperación. Si supieran, si conociesen la verdad, se darían cuenta de que todas esas maldades son síntomas inequívocos de que no hay vida en los cuerpos que padecen tanto horror. Por eso ella sabía que todos, absolutamente todos estaban muertos; siempre lo estuvieron, desde el mismo día en que los engendros que se alimentaban de ellos les hacían creer que habían nacido.

            Sí, ella lo sabía, siempre lo supo, por eso intentaba huir. Conocía la verdad, les hacían creer que estaban vivos, llenos de energía, que ellos eran los que decidían sobre sus vidas porque tenían lo que llamaban libre albedrío. Pero todos mentían, porque lo cierto es que estaban atrapados en una espiral de la que era casi imposible salir, un falso nacer para luego morir, para luego volver vez tras vez en una rueda interminable que no paraba de girar, alimentando con sus efímeras existencias a los que les crearon con el único propósito, de que sirviesen de alimento a las aberrantes formas que se arrastraban por un mundo fabricado desde la más absoluta de las mentiras.

            En su estupidez, hacían caso a sus opresores que con sonrisas y falsas promesas les instaban para que siguiesen reproduciéndose. La existencia de estos depredadores dependía de tener nuevos esclavos, precisaban la esencia que les otorgaba el vigor, la fuerza y el poder para seguir ejerciendo un gobierno lleno de terror y tiranía.

            Pero ella lo sabía, por eso se negaba a que su cuerpo fuese usado para engendrar más siervos, para traer nuevos muertos carentes de voluntad propia, moldes arcillosos que serían moldeados por un sistema que ofrecía una cara de falsa felicidad, mientras eran seres sumisos que no tenían la menor consciencia de su propio sometimiento. Si tan siquiera por una vez, pudiesen ver el verdadero rostro de sus tiranos, entenderían el pavor constante que reflejaba su ajado rostro. Pero los depravados seres, se aseguraban de que esto no ocurriese, ocultando sus deformaciones tras máscaras que astutamente lucían, engañando a los que preferían seguir cubriendo sus ojos con una venda que tan solo les dejaba vislumbrar, una minúscula y artificial porción del mundo que les habían fabricado.

            Sí era el fin, pero la muerte a la que ella invocaba era la real, no la impuesta falsamente por las deformidades que se refugiaban en la oscuridad, esta que ofrecían las aberrantes formas era una muerte pútrida, una que formaba parte de ese ciclo interminable y del que nunca se salía.

            La verdadera muerte sí es el fin, esa que te transporta, que hace que abandones este ficticio mundo y despiertes en ese otro lado, donde los inertes cuerpos que han sido apresados permanecen a la espera de ser rescatados. Si apenas solo uno lograse llegar, podría despertarlos a todos, reclamando como un solo cuerpo lo que en la lejanía de los tiempos les fue arrebatado, haciendo que las tinieblas dejasen de existir. Si esto llegase a suceder, su abisal mundo sería aniquilado, apareciendo nuevamente el hogar perdido y ya casi olvidado.

            Lo sabía, por eso no quería mirar a los siniestros seres que querían atraparla, debía escapar, su deber era liberarlos, hacer que despertasen. Pero ¿cómo hacerlo? Todos estaban en contra de ella, la tenían encerrada, le ataban, le inyectaban sustancias que hacían que cayese en un profundo letargo, su mente entonces dejaba de funcionar, sumiéndola en un estado de inconsciencia que hacía que no tuviese certeza de su existir. Sería tan fácil dejarse llevar, vivir en un mundo donde nada es lo que parece, uno formado por hologramas fabricados al antojo de los esperpentos, que se divertían experimentando con las situaciones más retorcidas que sus delirantes mentes eran capaces de crear. Profanando los cuerpos y las mentes de los inocentes, que sucumbían sin saberlo a toda suerte de abominaciones.

            Sería tan sencillo dejarse engañar, formar parte de esa masa que se movía al unísono, no erigirse en la salvadora de una sociedad que, en vez de luchar, había optado por acomodarse, por cerrar los ojos a la verdad, una humanidad que ni siquiera sabía que debía ser rescatada, y que por ello no eran conscientes de la espantosa realidad de la que ella sí sabía, y tanto le torturaba.

            Dejarse arrastrar, descansar, sucumbir para no ver más esas visiones aterradoras de un mundo que solo algunos contemplaron a través de imágenes que se mostraban ante sus incrédulos ojos, y que para no ser tomados por locos dejaron reflejadas en sus pinturas, en sus escritos, camufladas en las notas musicales... Personas torturadas que, por medio de la capacidad que tenían para expresarse, quisieron advertir a los demás, pero muy pocos fueron capaces de percibir el mensaje, y la mayoría de los que lo hicieron, debido a la debilidad de sus entrenadas mentes, enloquecieron cuando el velo que cegaba su entendimiento fue descorrido. Demasiada información para poder ser asimilada de un solo golpe, pero a los que conseguían sobreponerse e intentaban despertar al resto de los seres que, al igual que ellos, vivían alienados, eran perseguidos, siendo en el mejor de los casos encerrados por toda la eternidad en las oquedades donde habita el olvido.

            Ahora le tocaba a ella, pero cuando alzó la voz, cuando quiso desenmascarar a los embaucadores, la apresaron, sometiéndola a toda clase de vejaciones para doblegar su férrea voluntad. Por eso, para no perder la cordura, repetía sin cesar con voz quebrada una frase que había convertido en su mantra particular: «La muerte sí es el fin».

            Era noche cerrada cuando el ulular del viento la reclamaba. Agotada por una batalla que no parecía tener final, se dejó acunar por la dulce brisa que, acariciando su castigado cuerpo, dio alivio a sus heridas. Mientras marchaba, murmuraba su singular cancioncilla: «La muerte sí es el fin», pero esta vez no había desesperación en su voz, una serena sonrisa apareció en su rostro la última vez que pronunció la frase a la que se había aferrado para poder seguir subsistiendo.

            Al día siguiente, cuando abrieron su celda, la encontraron vacía, descubriendo tan solo sus ataduras tiradas sobre el frío jergón, mudo testigo que jamás revelaría lo ocurrido entre esas paredes sin ventanas.

            Nadie supo dar cuenta de lo que allí sucedió; sin embargo, cuentan las gentes del lugar que, en las noches más siniestras, cuando el frío se apodera de los cansados cuerpos, el gemido del viento trae una voz que entre risas grita:

            ¡¡¡La muerte sí es el fin!!!

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POR ROSA SANTIZO PAREJA © 2025

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