𝙇𝙖𝙨 𝙝𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙙𝙚𝙨𝙤𝙡𝙖𝙘𝙞𝙤́𝙣.

Corría el año 1348, una gran epidemia asolaba nuestra ciudad, el hedor insoportable se metía en cada poro de la piel de todos los que, con sus caras desencajadas por el terror, aún no se atrevían a deambular por las calles. Los cuerpos hacinados dispuestos como troncos de leña esperaban el turno para arder y elevar sus cenizas hacia un cielo en busca de clemencia. Rezos casi inaudibles, susurros de aquellos que temían levantar sus voces por miedo a enfadar todavía más, si eso fuese posible, a ese dios que de forma tan inmisericorde nos castigaba por, a saber, qué pecados.

    Mientras tanto, en la hoguera, el crepitar de los huesos, el chirriar de los dientes de los que contemplaban tan espectral espectáculo, se sucedían igual que si fuese una broma macabra. Los ojos desencajados de aquellos que, sin estar todavía muertos, transitaban las calles en busca de un rostro que les aliviase sus últimos momentos, solo encontraban terror, desprecio, e incluso la furia de aquellos con los que se cruzaban. No hay salida, todo está perdido, el enemigo a vencer es demasiado fuerte, sus armas nos aguijonean provocando en nuestros cuerpos heridas imposibles de curar. La sangre putrefacta riega las calles, infectando todo lo que encuentra a su paso, haciendo que la vida se extinga de forma tan lenta que duele tan solo pensarlo.

    El olor de la chisporroteante carne chamuscada hacía que a algunos se les hiciese la boca agua, ¡era tanto el tiempo que llevaban sin probar bocado! En la locura del momento, las almas atormentadas se dejaban llevar por el éxtasis y la lujuria que sus mentes siempre habían albergado, pero que el yugo impuesto por una sociedad hipócrita y represiva hizo que muchos olvidasen, dejándose seducir y cayendo en el abismo, ocasionando que la ceguera que albergaban en sus corazones nublase sus sentidos. En el delirio, sin darse casi cuenta, se precipitaban a lo más profundo y, caían...

    Tirados en la calle, con la única esperanza de exhalar el último suspiro cuanto antes para así terminar de una vez por todas con la lenta agonía, se encontraban desvalidos los que sin desear estar estaban. Lejos quedaba la esperanza, olvidados los sueños, la mirada vacía mirando hacia la nada, allá en el horizonte fantaseando quizá, recordando tiempos mejores, donde la vida, aunque dura nos dejaba un resquicio para ilusionarnos, para albergar un poco de calidez con los que calentar los machacados huesos en las noches de frío intenso.

    Ahora ya, con la mirada y la mente embotada, vemos la dura realidad abofeteándonos con saña. Su rostro, que ve reflejado en un nauseabundo charco, muestra toda la amargura, toda la desesperación del que se sabe vencido, del que tan solo anhela el descanso eterno. Mientras espera su destino, en su cabeza retumba como un eco lejano, los gritos desgarrados, llenos de espanto, de los que todavía tienen fuerzas para percibir la realidad que inunda sus almas y les cala, hasta lo más recóndito de su piel.

    Frente a este terror, amargura, soledad y muerte caminan de forma furtiva, casi deslizándose como sombras en pequeños grupos o a solas, seres fantasmales que no temen ni a la vida ni a la muerte, son los desheredados, aquellos que han vivido siempre transgrediendo las normas más elementales, aprovechando cada infortunio de los congéneres con los que se cruzan. Tanta es su perversión, que incluso aquí en esta desolación encuentran ánimos para seguir con sus fechorías, y entre risotadas y chanzas no dudan en robar, ultrajar o divertirse de cualquier forma con aquellos desdichados que se cruzan en su camino. Son los espectros, causantes de más terror entre la gente de bien que la propia enfermedad, mejor morir que caer en sus garras.

    Nos rodean, por un momento creemos que la salvación está cerca, casi podemos acariciarla con la yema de los dedos, un rayo de luz vuelve a iluminar nuestros vejados rostros, pensando que vienen a rescatarnos de tan desastroso destino. Pero pronto la realidad nos lacera el alma, desgarrando con gritos agónicos nuestras gargantas. Su misión no es otra que exterminarnos, la escoria y la podredumbre no debe extenderse más allá de estos muros. La ciudad arde, no hay escapatoria, muchos en su desesperación deciden poner fin a sus vidas antes que las llamas rocen sus cuerpos, o los de sus seres queridos.

    Las lágrimas lo inundan todo, no dejándonos ver ni tan siquiera el ceniciento cielo que cubre nuestras cabezas, elevamos una última súplica llena de rabia, voces rotas que se unen en una sola, pero nadie responde a nuestro dolor. Todo duerme, los gritos cesan, los espectros regresan saciados de la sangre de los desdichados a sus guaridas. La calma cae sobre la ciudad como una maldición, los gemidos, los susurros se debilitan hasta apagarse. Ya nadie lucha contra lo inevitable, nos entregamos cansados y hastiados. El manto de la muerte cubre toda la ciudad, todo ha terminado. Ya no hay lágrimas, nuestros ojos se secaron. Nuestras gargantas, desgarradas por tanto dolor, dejan de emitir sus lastimeros quejidos.

    Nos miramos con dulzura con la certeza de que no es el fin del camino, es el comienzo. Nuestros labios resecos se nutren de la savia de esa otra vida, fundiéndose con pasión en un beso que habrá de durar por toda la eternidad. La felicidad nos inunda porque entendemos.

    Por fin, descansamos en paz.

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POR ROSA SANTIZO PAREJA © 2024

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